El mejor fan de Lost

Sin palabras.


Hitler perdido en el bunker

Mi apostasía capítulo 2 (y último)

Hoy me he dirigido a recoger el comprobante conforme apostataba, en el Obispado de Barbastro-Monzón.

En su línea.

Antes de ir les he llamado, por no ir y que no tuviesen los datos de  mi baautizo y toda la historia. Ha sido decir "llamaba porque el lunes fuí por el motivo de..." y escuchar de nuevo "... el de Esplús no?" y comenzar a recordar todo lo del lunes. Nada traumático, al revés, muy familiar y cómico, como una cena de navidades, y hoy recogía el regalo. Me han dicho que habían conseguido los datos y que me pasase cuando quisiese.

He llegado al Obispado, y al abrirme, en la puerta hoy había un tercer hombre, uno que tendrían en stand-by (juas) me he dicho yo. Uno más de refuerzo. me ha abierto y me ha dicho "Ah, tu... pasa" y eso ya me ha dejado con la mandíbula inferior a rastras por el suelo.  En serio, un dia de estos les llevo unos croissants, porque son unos funcionarios del estado episcopal pero en toda regla, como unos polis de las puertas de un cielo virtual. Les faltan los croissants y un poco de colesterol, que estan en los huesos los pobres. Total, que entro, me dicen que espere en una sala y me encuentro con otro tipo que ocupa dos sillas leyendo un periódico local. Me dice "siéntese por favor, se cansará" y le contesto "no hace falta, todo el día lo paso ya sentado en la oficina..." inmediatamente. Y mientras pienso en el tiempo que debía llevar aquel señor esperando, llega el señor de stand-by y me dice "pase, pase al final" a lo cual paso y me encuentro de  nuevo con el Secretario de Montseñor, y al otro, al de staff que quitaba grapas con parsimonia y armonía. El de staff sigue en su línea con el mismo estilo y ritmo, saluda con educación (a mi me dan ganas de inclinarme como un samurai ante semejante templanza y tranquilidad). Y el secre me dice "aquí tienes el documento, leelo ántes, por favor...".

Lo leo, pero mientras lo leo pienso también en que yo a él no le pedí que leyese lo que le entregué yo a él en el documento que solicitaba mi apostasía, y les pido lo justo con ello pero puede que sea demasiado para lo que creo que estamos acostumbrados a recibir de la iglesia a parte de ostias. En fin, me siento un poco traidor y con ello espabilado por una vez en la vida. Lo termino de leer. Que renuncio a la fé católica dice. Como si fuese más grave que renunciar a los restos de un teléfono móvil. Espero no renunciar a la fé en mí, pero renunciar a la fé en un concepto abstracto que nunca han sabido razonarme... le pido un boli.

Momento mágico.

Me alcanza EL boli. Solo en ese instante (y ántes no) dudo en firmar, porque me tienta el coger el pilot de cerocomacinco color negro de plastico sin corromper, eterno e infinito, sin una maldita raya ni un maldito resto de merienda en una sola esquina que lo componen. Me dan ganas de coger el boli y salir corriendo olvidando el fólio. Ese boli por un momento es la manzana que me tienta a pecar y me niego. Firmo con el excaliburg, cierro con su tapón clásico y se lo devúelvo. "Tenga, no quiero equivocarme y llevarlo conmigo" -No digo padre porque no es el mio- , se lo devuelvo y en ESE MISMO INSTANTE veo una mirada de derrota en sus ojos. Le pongo la mano y nos la damos, se lo agradezco y mientras salgo me despido del secre, de Staff, de Stand-by (se siente, tu contrato era temporal, espera a que vengan más a apostatar) y del señor de negro de la sala de espera. Imagino que sería el perro de cancervera pero no me lo dijo.

Y el día es impresionante, ahora sí sé que vivo en pecado pero de verdad, y que arderé en el infierno (unos San Lorenzos eternos, qué más pedir), que no va a tener sentido cagarse en dios porque esque no tengo derecho, y poca cosa más.

A tod@s l@s que configuráis vuestros móviles y vuestros ordenadores, a quien pinta su piso a su gusto y tal... que le dé un toque personal a su campo religioso, que no lo deje como se lo encontró de serie !

Mi apostasía capítulo 1

Acabo de volver de hablar en el obispado. En Barbastro. Pus de Opus.

Había llamado la semana pasada para preguntar por Montseñor directamete y me dijeron que nanai, que yo y mi caso pasábamos por el secre. Y hoy tenía un momentillo para pasarme.

He entrado y he dicho "perdon venía a.." y me han dicho "el de Esplús, no?" Y yo "les tenía que hacer entrega.." y ellos "sí, el de Esplús."

Les he dado el documento y me ha dicho el hombre "has acertado con el documento" como si fuese pura suerte el conseguir el que se tiene que entregar, vaya que les llevo otro y al igual me dicen donde conseguirlo o incluso darme uno.

La única pega que me han puesto es el no saber mi fecha de bautizo. Les he dicho que claro, como no fuí yo a bautizarme siendo consciente de mi existencia, de la fecha como para recordarla. Muy educado yo, muy correctos ellos. Dos abuelos que trabajaban a una velocidad... el purgatorio para muchos empresarios es ESO. Estos dos debían ser agentes de bolsa en su otra vida y ahora les toca ésto. Uno quitaba grapas, otro intentaba cerrar ventanas en un windows XP, miedo me daba que le saliese una ventana spam y se pusiese a gritar "sataaAAAAN !" etc. En fin, pero educados y correctos, conste en acta. Sobres color natillas, cuadros con motivos naturales, vestidos ellos con rebequitas grises y usando bolígrafos de esos que parecen eternos, de los que nunca se gastan ni nadie te roba.

Una cosa me ha chocado, algo inesperado. En un momento dado uno de ellos mientras preparaba el justificante conforme presentaba la apostasía, me ha preguntado "pero estás preparado para ello?" a lo que le he contestado "perdon?" y me ha aclarado "Si has madurado esta idea", y yo pensaba por dentro "joder, la manzana ha crecido madurado se ha caido le ha metido un mordisco un clon de adán y ahora ya es licor de manzana", pero educadamente le contesté "si si por supuesto, además quiero tener la posibilidad de casarme con árabes judíos o budistas sin que la religión de mis padres sea un problema para ello si se diese el caso". Una sonrisa de anuncio colgate y pose de azafata. Si este señor no está agarrado a una botella de brandy a estas alturas es porque tiene fé de verdad.

En todas las hojas mi nombre con mi DNI y mi firma, grapado el DNI compulsado, solo faltaba el anillo lacrado de Rouco Varela.

Es lo que tiene ser aragonés, que uno es tozudo.

En un par de días me dan el papelito conforme ya han averiguado la fecha de mi bautizo y he entregado la apostasía. El resto queda en manos de los demás (ahí no llego) y a vivir en pecado sabiendo que arderé en el infierno.

Para quien se apunte, recuerdo, el documento que funciona (los drivers actualizados, ja) son estos:

http://www.pepe-rodriguez.com/Cristianismo/Derechos/Mod_doc_Apostasia_PR.pdf

Y quien se quiera liar un poco más:

http://www.apostasia.es/es/doc.php#decl

Retrasos en el blog

Pues la historia está en la histéria.

Estamos en la empresa con el jefe cabreado. Nos ha querido colocar a una comercial de enlace sindical con UGT, y de puta madre, de puta madre si hubiese dicho "yo ya tengo un maniquí de UGT, vosotros hacer lo que sepaís" pero antes de decir nada (que dudo que hubiese dicho nada, total, menos problemas) nosotros ya fuimos a CCOO para presentarnos también con enlace sindical y toda la historia. El tipo se ha pillado un cabreo porque quiere decidir qué sindicato y qué representante nos representa. No comprende, por sencillo lógico y de cajón de sastre que sea, que sindicato, enlace y pobreza corresponden únicamente al trabajador, y que él no es trabajador, es empresario. Del mismo modo que yo no puedo presentarme en la Cámara de Comercio, porque no soy empresario, y decidir nada, él no puede decidir nio quien me representa ni votar en ése tipo de elecciones, ni decirme a qué dentista he de ir, ni con qué papel me he de limpiar el culo (ni aunque me lo regale, hay cosas que uno elige ya por dignidad). Hay cosas que pertenecen a cada cual, y hay gente que no lo comprende.

Ah por cierto, si esto lo lee mi jefe, tu jefe, cualquier jefe, joder, mi mente y mis ideas son mias tambien. Y las tuyas no quiero ni conocerlas porque esta noche quiero dormir.

Una compañera me comentaba que no votaría o que no sabría si votar o que no sabría qué hacer, porque a ella en la vida no la había ayudado nadie. Yo mientras la miraba recordaba el final de un programa donde se recordaba a los muertos en el campo de concentración de Mauthausen por republicanos gays gitanos o distintos, y recuerdo la descripción del traductor alemán de la confesión de uno de los vigilantes del campo mientras iba pasando ellistado de los muertos registrados. Esa lista me pasaba ante los ojos mientras mi compañera decía que nadie había hecho nada por ella y se me revolvió todo el estómago. 

Y había tomado una decisión hacía tiempo, pero ya lo estoy haciendo. Por eso tengo el blog, y mi ropero y la casa y mi barba dejados un poco de mi mano. He ido a compulsar mi DNI (que es necesario compulsarlo para acompañar documentos como los que explico ahora copón) para llevarlo junto a la apostasía que el secretario del ovispado de Barbastro/Monzón me han pedido. Tres DNIs he compulsado por si me joden la marimorena (esto es zona OPUS e igual parece que lopongan fácil, como telefónica para cambiarte sabes? pero lo de perder un cliente...

Y parece tontería, como lo de llevar el móvil tal y como te viene de serie. Pero a la gente no le cuesta nada tocar los huevos poniendole el politono chorras, y no se quitan de la puta iglesia.

Hay mujeres que se van de rebajas para quitarse los nervios, y yo me voy a presentar la apostasía. Eso sí, todo a dosis, eso de plantarle al jefe lo de CCOO de sopetón en la oficina (por derecho que aqui solo entienden de deberes como en el cole) y además pedirle una mañana libre para apostatar... Y siendo el obispo cliente suyo... O lo mato de infarto o me guillotina los dedos.

Pero las cosas son así. Ahora todos votamos y pagamos hipotecas con intereses bajos y tenemos tele en casa y existe internet y parece que todos tengamos que tener la sonrisa de un chino pintando el techo, pero cuando te pones a medir lo que haces y lo que tendrías que poder hacer... si, no es Africa, pero se trata de eso, de que Africa sea mejor, no de que Africa se contente conque Europa sea como Africa poruque vamos camino de eso, de irnos con patera a Groenlandia.

Por eso estoy liado y no escribo. Porque penco como un hijoputa, no meo de 9 a 2 ni de 3 a 7, ni almuerzo ni renovaré mi contrato de mierda en 6 meses si llego. Y cuando llego a casa me miro The L World y me imagino algo mejor, e intento disfrutar de pequeños momentos, y de reojo veo el portátil y me coje repelús.

Escribirme a mí qué haríais con mi vida, que eso también ayuda. 

Escuché en una peli que estamos resbalando sobre un cubito de hielo, dentro de la taza de un bater. Es la frase más budista y al mismo tiempo contemporánea que he escuchado. Dentro de poco o resbalaremos o se derretirá el cubito, y la cosa aún se pondrá más fea, goza del momento (esa es mi lectura). Si tú que lees no te sientes así, felicidades, te envidio, te envidio.

Centro aragonés en BCN

Paseo por el Raval de Barcelona, 90º a la izquierda a rrrassss y me encontré con algo en lo que no me había fijado nunca. Unas risas. Tres casas más abajo albano-cosovares.

Camiseta de vinilo

Cabeza hueca

El orden y la ley.

Yo tengo los calzoncillos justos para pasar la semana. Y los tengo limpios pero en un orden y estado completamente distinto al que guardan las bragas de mi novia. Me pregunto todos los días cómo consigue hacer lo que se ve en la foto. Algo ha calado en las mujeres de la cultura japonesa. Yo en parte me alegro de haberme resistido y de ser el puto desorden que soy, porque un lunes a primera hora entre legañas y perrería sería incapaz de coger unos calzoncillos al azar si lo hubiese organizado antes así.

Ya sabéis quien cuenta los papeles de liar en los paquetes de 250.

Catedral de Barcelona

Encontré entre las fotos que tenía guardadas ésta. Una lona en la Catedral de Barcelona. Si esonsorizas una piedra de la catedral, y luego la takeas, te pueden denunciar? Es en parte tu piedra no? je.

Anyone, ensayo

Anas, Estació de França

Un papel entre facturas

Lo escribirá en un momento simpático. Y vá:

-Que alguien me explique por qué cojones tenemos pezones los tios.

-Ser pobre es muy caro.

-Soy una caja de farday: Por muchos daños que sufra mi exterior, mi interior continúa ileso.

-La tierra es como el paraíso: Solo hace falta que hagas mal una cosa para que solo cuente lo que has hecho mal.

-Una vez más se me ha olvidado una frase.

-Cada vez que vas a escribir una buena idea, el autobús en el que vas pega botes, o no va el boli o entras en un túnel.

-Caprichos del destio, éso es lo que somos.

-En la vida como en el undostrés, o vás a por el piso en Torrevieja, o no te metas en el concurso.

-Cada vez tengo más tics en la cara, caguendios, ántes era el ojo, ahora la ceja, seguro que el labio viene luego, solo falta la combinación del ojo, la ceja, el labio y una oreja al mismo tiempo.

-Ántes con miedo a morir, luego con miedo a vivir, voy a acbar por tener pánico a soñar.

-Es ahora cuando vivo? o estoy vivo cuando comienzo a soñar? Recordar los sueños es tener dos vidas?

Hostia esto otro mejor no lo blogueo...

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A diez mil piés

Me pregunto qué tal lleva la vida el resto de la gente. Y qué hacen con su tiempo. Cómo viven el día a día. No el día a día de esos tres meses que no tienes trabajo y que son una puta agonía porque ni te diviertes ni dejan que te diviertas ni tienes perras para divertirte ni hay gente, en el paro como tú, para comer pipas en un parque juntos. Me refiero a cómo lleva el resto de la gente su vida, ésa gente que tiene un trabajo en el que pueden almorzar e incluso hablar sin tener que susurrar con los compañeros, y que por las tardes les dá tiempo para descubrir ése sitio en el que por lo visto hacen creps en la ciudad micropolita.

Qué me sucedería si de repente tuviese no un paro sino un trabajo tan anormal como uno de esos? sería como estar viajando a diez mil piés y despresurizar el avión? Tan acostumbrado estoy a este bombardeo de peticiones y sugerencias? No sabría yo podar un bonsai un lunes? 

Y me quedo bloqueado, delante del ordenador. Comienzo a abrir blogs como si fuese a encontrar la salvación o una pequeña vía de escape, una puertecilla donde meterme, encerrarme, sentir solo el espacio que hay entre las cejas y la nariz cuando cierras los ojos y pensar "a tomar por saco". 

Soy una olla a presión y los blogs esa válvula que va de puta madre. Era o eso o una katana. 

Palabras importantes

estosololoarreglamosentretodos.org pide el envío de una palabra importante que recoja el espíritu de superación y todo eso para la edición de un libro y tal. Y para allá se fué esto.

"Hay muchas palabras que pueden describir lo que uno siente, y otras

tantas que uno necesitas escuchar.

Las importantes son las que te describen.

Pero una por mail...

Qué somos día a día? Qué sucede día a día? por qué se sigue día a día?

Yo no me conformo con una.

Héroes -  Porque siempre pensamos en héroes con capas y mallas en

ciudades ficticias, pero no los imagino sin la posibilidad de apenas

alquilar un piso de 50m2 y llegando a finde mes con la ayuda de la

familia. Y eso sin los problemas que uno puede leer en la web y que

hace avergonzarse de contar los propios.

Pírrica - Porque cada día nos superamos,pero no sabemos como será el

siguiente, o el próximo més o quién te llamará dentro de una hora par

ahacer qué. O qué le pasará a la caldera cuando te metas en la ducha.

Armonía -  Suena falso y tonto, pero aunque duela, tenemos la

oportunidad forzosa de encontrar el equilibrio entre lo que

necesitamos (material o no) y lo que queremos. tenemos la posibilidad

de estar en paz con nosotros mismos. Y duele no tener lo qeu quieres,

pero cuando pasas a acostumbrarte y te das cuenta de que vives igual,

te sientes estúpido.

Endorfinas -  Las tenemos y son unas de las pocas cosas gratuitas de

verdad que nos pueden hacer felices.

Tú -  Sin la otra persona (pero esque quien sea) el hacer las coas

sería una pesadilla. Solo hay que tener ganas de entenderse. Y aunque

no te entiendas, ya no estás solo. A un desconocido con quien

compartes metro dos paradas igual le debes muchas palabras de cosas

que escribes, como ésta.

Yo seguiría escribiendo. Y le encuentro mucho significado a Héroes que

es la palabra con la que he ido pensando desde que me apunté a vuestra

web, pero con el rollo de la escritura mecánica, he acabado en TÚ, y

apuesto por éste último caballo gane o pierda. Sin ti mi día de hoy

hubiese sido un sin sentido, me ha gustado recibir vuestro correo, hay

alguien en otra isla que también tira botellas al mar. "

estosololoarreglamosentretodos.org

Un día de ansiedad

Que me puede lo de seguir trabajando para sobrevivir y me mata. Me pongo a buscar por internet nuevas posibilidades de generar un negocio y te dicen que te pongas a pasear perros. Como si el que estuviese escribiendo eso se dedicase a pasear perros profesionalmente. Asistente virtual me ha hecho mucha gracia, cogerle el teléfono a una persona desconocida para que me quiera vender algo ya es la pera, pero coger el teléfono, para una persona desconocida, para que le quieran vender algo, y llamar a la persona desconocida para decirle lo que le han querido vender... eso es la repolla. Vamos que yo no contrataba a nadie para que hiciese de eco de un telefonista. Pocos buenos consejos. Algunos me han gustado pero ya los había escrito antes en un papel de esos con los que te cabreas y acabas rompiendo en mil pedazos.

Y si alguna idea fuese buena pero buena con gé, osea Güena, aquí lo iba a escribir yo, como el que decía de pasear perros (ese tiene dos y ni putas ganas de pasearlos).

Hay que hacer algo que te puedas permitir cobrar barato, que sepas que la gente necesite aquí y en Murcia, algo en lo que no necesites invertir y no sea tan suculento como para que ele tipo para el cual trabajas en la actualidad se plantee adjudicarse. Y no estoy pensando en sexo que de ese campo se ocupan los albano-cosovares. Sicario ya lo había pensado, es cruel el plantearse el trabajar en algo que produce muerte y dolor, y además decirse a uno mismo "y si me cogen no tengo que pagar alquiler, me dande comer gratis y por fin me paga el gobierno por hacer matriculas", pero esque es verdad. Lo unico malo es que ahí si que no sabes de quién vas a ser el osito de peluche.

Andamos hoy mal. No entendía de peque cómo una persona podía trabajar de maestro o conserje y... chollazo hubiese sido el no acabar de salir del cole.

Apostatar

COMO APOSTATAR.

Me dicen que es una gilipolllez, pero mayor tontería debe ser el poder hacerlo y no intentarlo. Nos quitamos el buzón de voz del móvil en cuanto averiguamos el cómo hacerlo, pero nadie se dá de baja en la mayor empresa del mundo.

“La religión es comparable con la neurosis infantil.” (Sigmund Freud)

“Si Dios es la respuesta, la pregunta debe haber sido muy tonta.” (noticias alt.atheism)

“La verdad en asuntos de religión es simplemente la opinión que ha sobrevivido.” (Oscar Wilde)

“La realidad es aquello que, cuando dejas de creer en ella, no desaparece.” (Philip K. Dick)

“Si hablas con Dios estás rezando; si Dios te habla a ti tienes esquizofrenia.” (Thomas Szasz)

"El último cristiano murió en la cruz." (Friedrich Wilhelm Nietzsche)

“La religión es lo que evita que los pobres asesinen a los ricos.” (Napoleón Bonaparte)

apostasia.es

PDF para apostatar

Fotografía

Hay una parte del blog en la que quiero colgar fotos. No quiero perder el hábito.

Grafico

En ésta parte del blog intentaré is subiendo cosillas de gráfico que haga o que me gusten.

Las tres zorras

No dejes que este mundo roto estropee tu sonrisa, leré. Escucho Macaco y una canción ya te arragla el mes casi. Estaba recordando yo viniendo al trabajo de copiloto el cómo fué, así por encima, mi parbulario. No recuerdo si fuí a la guardería, pero el parbulario lo recuerdo, jodo si lo recuerdo. Mis padres dicen que es imposible, pero con tan pocos años hay cosas que se te quedan, y hasta acabas siendo como eres en parte por ello.

En una laguna inmensa que es el principio de la niñez tengo muchas islas y recordaba eso, unas cuantas, las más peladas y las que menos cocos tenían para sobrevivir. Recordé que en el parbulario del Nazaret los crios eran crueles. Había buena gente, tengo amigos de entonces y tal, pero siemrpe habia un aspirante a macarra que me decía que no jugaba con ellos a vaqueros e indios. Menuda tonteria me digo ahora, pero entonces eran un huevo de horas rodeado de ajenos que se divertían entre ellos y que no me dejaban jugar. Tuve que divertirme unos años yo solo. 

Los mejores días eran los días en los que llovía, porque la monotonía se rompía. Quedabamos encerrados en un espacio reducido, el patio no existía y o te divertías con los compañeros de clase o acababas de cara a la pared dandote cabezazos. Recuerdo que me encantaban las pelirrojas, lo debemos llevar en los genes, porque para mí el porno amateur todavía no existía. Y podía jugar con ellas, había dos recuerdo. Siempre venía el macarra y me decía "qué haces jugando con ellas?" como si fuesen dos coches de juguetes de su propiedad. Es posible que ahora venda casas, y también es posible que se haya agenciado un par de putas en Sants, en ese chaval todo cabía entonces. pero lo mejor de esos días era el cuando te dejaban salir al patio por fin, y podías acudir a los sitios donde solías jugar: A los agujeros de los pequeños hormigueros. Esas hormigas no te decían que no podías jugar con ellas. Ni podían hablar ni estaban por jugar, tu te dedicabas a ponerles obstáculos y ver cómo se lo curraban. Hoy cualquier budista me diría que he conseguido que todas y cada unas de ellas haya podido pasar a ser un ser superior porque se lo curraron. 

Era genial el estar en los hormigueros tras la lluvia porque entonces no tenías que destruir o perseguir a ninguna, reconstruian algo que se había derrumbado por completo. Solo tenías que mirar. A veces cogía a alguna y la ponía sobre una hoja de árbol. Sentía gotas de agua caerme por la nuca y me pelaba de frío y tal, pero ese día nadie me daba el coñazo y tenía algo que no controlaba nadie, y algo en lo que nadie se fijaba, todos con sus gilipolleces de vaqueros e indios, futbol y peleas con puños cerrados que al final eran solo un te empujo me empujas y nos enfurruñamos.

Recuerdo también a las monjas sin dejarme ir al lavabo a la hora de comer, y ponerme a la luz del sol para que me secase. Siempre le sonreían am i madre como si fuesen amigas para siempre. Supuestas hijas de puta. Ni dejaban mear. Y había tres zorras en la clase, que siempre venían, se agachaban, me olían el culo y le decían a todos en voz alta "se ha cagado!" a primera hora. Ya podías haberte duchado a primera hora y llevar el culo de talco hasta arriba que las tres zorras tenían que gritar lo mismo a primera hora. Si hoy estuviese allí solo tendría dos brazos pero ya te digo que al menos cuando se agachasen cogería dos cabezas y no las soltaría de mi trasero hasta que las hubiese sulfatado a base de pedos mientras sonriese a carcajadas. Puestos a quedar como el que se cagaba en clase, darme el gusto y el placer y decirme a mí mismo "hoy si, hoy me he cagado pero bien, y en tu puta cara". 

Yo ahora con mi edad no contengo tanta maldad como aquellos micronazis de parbulitos. En su próxima vida se reencarnarán en hormigas, eso sí. Y un chaval aburrido los puteará sobre hojas en charcos. Y entonces lo entenderán todo.

Descubriendo templates

Voy cambiando el aspecto del blog cambiando los templates y toda la
historia (a tus pies Peibol, toi p´aprender) y ya puestos a hacer
prueas a ver qué tal sale el editar desde el correo @ y no desde el
mismo blog. A ver si encuentro un skin majete.

free templates

qeu

Que le fabriquen una tecla al ordenador como la del enter o la del tabulador para escribir la palabra QUE, que estoy cansino ya de corregir el qeu, ueq, euq y el qeu cada vez qeu (juas) intento escribir rapidito y mi aparente dislexia hace que lo escriba mal, deje de existir, joder, que tardo mas en corregir qués que en escribir lo que quiero.

Con toda la humildad que conozco

Hace dos paquetes de tabaco que empecé a escribir en éste blog. Y al hacerlo, he curioseado en otros. He empezado a curiosear en otros, ya puestos, que fuesen de bloggers... de peña de cerca vaya, de gente de la ciudad o de gente que estuviese colgando de los blogs de gente de mi ciudad. De la ciudad en la que estoy ahora, que parece que quiera cavar hondo para echar raíces o algo así, y soy solo un bonsai al que han llevado de aquí p´allá. Y leyendo, la frase que te suelta todo dios cuando dice que escribes como nadie ya suena a un eco que distorsiona, porque tenía razón yo, que no soy nada del otro mundo. Y se dá uno cuenta de que acierta cuando tiene la suerte de poder abrir los ojos y leer cosas de otros que, sean recopiladas o no, son cosas que yo no hubiese llegado a encontrar de otra forma.

Yo solo escribo lo que no suelo poder hablar con los demás, creo. Como un a terapia. Y no sé nombres de grupos de última, ni de directores de cine, ni viajo, y solo estoy entre pajas mentales y sustos que me dá la vida, pero espero ir puliendo el perdusco este para no parecerme a vosotr@s pero ser un poco mas yo.

Gracias mil por dejaros leer aunque no me veáis y creo que esto me va a crear adicción.

Mc Guiver debía ser pobre

Me estoy mirando san google, que cada vez le encuentro más parecido al nombre de una cerveza de tanto santificarlo, y he recopilado por momentos la de bricutremanía que he practicado por desgracias a él. Desde cambiarle la batería a un ipod video 5G enmedio de un veranillo, pasando por desatascar un báter (gracias Sr. Pato Wc por inventar el moco verde pegadizo tras mi accidente casero, joder, ántes lo tendrías que haber sacado) y entre otras cincomil cosas ahora estoy con el quitarle el bollo que le he hecho al scenic en una puerta trasera. Escojonate que las columnas en los párkings, se mueven. Si, se mueven. Y pagar unos 800 euros por desbollar la puerta y pintarla, para eso la desmonto yo y la sprayo, que quedará cutre pero en vacaciones aún podré cenar en algún lado co. Como consiga desmontar la puerta me voy a desahogar con élla pero desde dentro. Por hija de puta y por no avisar. Ah y otra cosa, tendrían las casas de coches que colgar de internet, y de la puerta del auyntamiento, un manual de como montar y desmontar tu coche. Las casas de coches, las de ordenadores, las de guitarras, las de aerografos, las de licuadoras y las de todo, que a algunos nos dá por querer reparar las cosas nosotros mismos y nos acabamos jugando el cuerpo y la reputación y la pasta a base de hacerle la autopsia a lo ultimo que se te jode.

Un mal día, un mal día es hoy, rodeado de cosas que se rompen y poca pasta para que me solucionen los problemas los demás.

Mc Guiver debía ser pobre, pero fijo.

Siempre puede suceder algo peor

Papel de cebolla

La última película siempre es la más cara de la historia , y así hasta la próxima última película, y así hasta que reviente el mundo.

Dos amigas entran en la sala  de proyección. Visten igual, con su chaqueta blanca hasta sus medias cinturas avispadas y todo eso. Sus capuchas llevan imitación de pelo de urón, no sueltan sus bolsas deportivas rojas y el corte de pelo se lo ha tenido que hacer a las dos una máquina en paralelo. Poligoneras totales. Y una sonrisa entre piercings y pecas. Como si éste mundo no las fuese a devorar y trozear ya solo por existir.

"...quiso ser un soldado valiente y le dieron tres medallas de cobre en el vientre, la de la gloria, la del honor y la de hasta aquí has lelgado campeón..." dice un policía en la pantalla.

Entonces ya sí que las veo frágiles como el papel de cebolla, pero se puede escribir sobre ellas sin rasgarlas.

Snow a lo pobre

En el metro de Barcelona, yendo y volviendo de trabajar o de venir de ver a Gema, al ir solo en mi mundo me soltaba de las barras en las curvas, y ésa es la sensación más parecida a hacer snow, snow a lo pobre, que he tenido en BCN sin pagar. No sé cómo me mirarían pero por un segundo dejaba de estar en BCN.

Si Goya volviese a nacer y tuviese que volver a dibujar cuadros (digo tuviese porque el vivir hoy de dibujar cuadros sería mejor dicho diseñar pósters y serían unas risas las consideraciones) dibujaría a la gente que se sube en el metro y subraya o hace sopas de letras a media tarde mientras el vagón se tambalea. Sus caras son naturales 100%, osea nada que veas por la tele. Se deforman según la dificultad de los enigmas.

El que toca el acordeón se inclina hacia la derecha o la izquierda según llegan las curvas y hacia a donde, sin mirar, como si se las supiese de memoria. El cabrón pone cara hasta de dormido, todo rumano o palestino o ensaladilla rusa de razas él, dormido, guardando el equilibrio y tocando el acordeón, y hasta dando las gracias en tres idiomas. Sin abrir los ojos.

Ahí abajo no hay ricos y pobres, hay sentados y alzados. Están los enamorados, los sexys, los gitanos, los japoneses visitantes, los japoneses locales, los ingleses del partido de ésta noche, los modernos que van al liceo, los nuevos ricos que creen que es muy humano recordar lo que era ser pobre yendo en metro (aunque en el fondo lo que quieren es no tener que joderse tanto buscando aparcamiento, y no empobrecer al salir de un párking), está el yayo que huele a yayo y la chavala que parece un dibujo manga.

Eso podía ser un viaje en el metro de BCN de un miercoles cualquiera.

Un tipo aparentando

Hoy imaginaba a un tipo que mantenía tratos por vidoconveréncia con jefes y amistades. Lo imaginaba como una persona que no intentaba aparentar ser la más feliz y cojonuda sobre la faz de la tierra, ante la cámara del ordenador, pero lo que se veía en el otro ordenador era lo curioso, la cara del protagonista con ése fondo blanco y correcto.

Era lo curioso porque yo lo imaginaba todo desde diferentes ángulos, e igual que desde el ordenador del otro videoconferente se lo veía correcto con un fondo arbitrario, de lado podías ver con el ordenador grabándolo, su taburete y el tipo en zalzones de fraga y zapatillas de andar por casa, su americana encorbatada y la ralla al lado, un plafón de poriespán a sus espaldas colocado en la casa como quien se cuelga un cuadro, y tras el plafón, el caos del desorden, la baja luminosidad, los periódicos acumulados, las ventanas llenas de polvo, la cocina revenida y mas cosas que cualquier otro videoconferente no hubiese querido ver.

Apariencia por una isight. 

Carta a mi ex profesor

He encontrado la carta con la que me despedí del profesorado del instituto. La he encontrado por casualidad estos días entre discos duros, es de otro mundo, pero tendríamos que poder ser siempre así, para que las cosas cambiasen un poquito.

"            Mire, aquí mis problemas han llegado hasta tal punto que me dá igual que me apruebe o me suspenda. Y no es cualquier broma el asunto. Pero me dá igual ya. Esque no pienso machacarme el craneo por un examen que ya me está destrozando poco a poco, y es más, si tuviera los cojones que debería tener, pasaría de presentarme al examen. El aprobado o el suspenso pueden marcar el resto de mis días pero, precisamente por eso, no pienso darle demasiadas vueltas al asunto de siempre. Es tan, tan estúpido que un solo exámen marque mi vida que solo pienso comerme la cabeza con mi vida, y no con este exámen ¿Se me entiende? Pensaré en mi vida, y no en un folio que marque mi vida. Estoy muy por encima ya de lo que hayais decidido hacer con el jodido juego de cartas de siempre, y con las putas evaluaciones, y con vuestros coches para que no os los rayemos todos los años. Yo ya salí de vuestro juego. Es gracioso, no se trataba de cambiar de instituto, ni hacer la pelota, ni sentarse en primera o última fila, sino de lo que uno tuviese en la cabeza. Y yo ya me he aprobado, hagáis lo que hagáis, porque ya he crecido lo suficiente como para decir que sois unos cabrones y que, si nuestros padres asistieran a vuestras clases, se negarían a pagar los sueldos que os dan de comer.

            Ya no me dan miedo vuestros sellos ni los bolis rojos.

  Al profesor de Matemáticas

  3º de BUP (7º año)

  Junio de 1996, COU. "

Qué ancho me quedé.

3H

No es que el tiempo se esté acabando, esque no se acaba, no se acaba nunca, y siempre hay demasiadas prisas y no dá tiempo ni de acordarte de ponerte las gafas o cambiar la musica de tu reproductor o estar demasiado seguro de haber hecho bien lo que te habían pedido que hicieses, te correspondiese o no, y todo vá acelerado, mienras vés a los demás a cámara lenta. Dán ganas de clavarte el puto lapiz 3H en el corazón para ver si esto está sucediendo realmente y si es así, que deje de hacerlo.

Al final no es que uno tenga 15 y se haga punky por llevar la contraria. Igual tienes 34 y te vuelves punky de lo jarto que estás de la orla de tu zapato. Hoy me bajo la discografía de los sex, joder, y la polla records se tiene que escuchar de cabo a rabo al menos una vez al año.

Cobre y bronce

Ayer soñé que viajaba en las tripas de un helicóptero, con un metrallón entre las manos que era lo peor que había inventado algún dios, con mi ropa harapienta y una de mis camisetas preferidas, mis gafas de sol y unos de esos cascos que te cubren todos los oídos, donde no sonaban órdenes ni gritos ni exigéncias sino canciones de las que amplían horizontes y te hacen sentir la frente pesada. Y corrían por los campos de arroz miles y miles de tipos vestidos con americanas y corbatas, veía cómo las corbatas intentaban escapar de sus cuellos con el viento, y hasta sus maletines y portátiles se abrían de forma accidental casi pidiendo un socorro inerte, mientras yo segúía abriendo fuego sobre ellos, y escuchando mi música favorita. A veces ni apuntaba, dejaba descargarse casquillos y balas sobre los campos de arroz y empresarios mientras miraba las puestas de sol.

Bronce y cobre caía sobre los campos de arroz mientras lo único que buscaban mis ojos era el evadirse de todo cuando rotaba el helicóptero y el sol cegaba por momentos.

Fué un sueño realmente tranquilizante, si entonces sonreía en paz. Y Elástica sonaba de puta madre.

Los jejejes de los mails

Mira que te escribes poco con la gente. Y que la gente maja no abunda. Y que de la gente con la que te escribes, que ya se supone que tiene que ser maja, sino pa qué, pa qué te ibas a escribir, los hay con los que te escribes más a menudo, con los que menos, con los que hay un feelin directo y con los que cuesta arrancar la maquinaria. 

Pues después de todo el rollo hoy estaba leyendo un mail en el que venía el típico jejeje xD y lo leí con mi mente de cachondeo, y la historia estaba ahí, en que lo leí con mi mente de cachondeo, y no con mi jeto de risas. Entonces me planteé el cómo lo habría escrito mi colega, y seguro que se reía mentalmente, pero ponía cara de faraón muerto mientras tecleaba sin hacer ruido. Igual hasta se contenía un pedo y todo. Poderse contener un pedo con ganas de reir es un imposible.

Que si tu eso ya lo habías pensado me alegro, lo del pedo no, lo del jejeje, mazo me alegro, pero es una pena el que me haya dado cuenta yo de lo ficticio que es todo joder. A mi me gustaba pensar que nos reíamos todos como putos macacos cuando escribíamos de jejeje.

Me importa una mierda ser un iluso, es mejor ser un iluso que vivir todos los dias entre atontaos, sabiéndolo y sonreir físicamente o por escrito para bordarlo.

Cine por chat

Anoche ví una peli ya rara de por sí: Secretary (Maggie Gyllenhaal, 2002) donde la protagonista pasaba de lesionarse para sufrir el alivio, por explicarme en tres palabras, a dejar que la hiciese sufrir su propio jefe, todo fetichista, descerebrado y enamorado de ella. Una peli rara en la que se podían reconocer partes de personas a las que conocemos en nuestro entorno, eso era lo fascinante. Comentando las pelis y tal con una compañera de trabajo, otra ácara del teclado, he acabado diciéndole que le pasaría la peli de "Mozart y la Ballena", joder, dos jóvenes con síndrome de asperger que descubren por sí mismos lo que tienen y que se relacionan entre ellos como pareja... esque me la bajé, pero además después me puse a mirar qué actores eran los protaginostas y no eran de tercera regional. O los actores no encuentran una peli a la que agarrarse y acaban haciendo cine del raro raro, del que se paga tan bien como el diseño gráfico, o esque por fin se va a hacer cine del guay y no la puta mierda de cine que se suele hacer. Y hablando de estas cosas se me ha pasado por los dedos el preguntarle a la elemento esta si había visto Fanboy, así, por casualidad, porque cada vez que la llaman al móvil suena el politono de la saga y tal. Y ya, ya sé lo que puede pensar cualquiera, que a mí alguien me tuvo que decir alguna vez si yo había visto esa peli, y tendrá toda la razón... por eso se lo he dicho, por si acaso! y efectivamente, no la había visto. No es el no haber visto que si la segunda parte de la saga y tal, no, pero es como... como pedirse un flan con nata y dejarse la nata porque ya te has comido el flan, joder. Fanboy es una peli que sirve para dejar de ver héroes y vale para poder verte a tí mismo si la vida fuese un poco mejor y más fácil y tuvieses menos miedo. Y además en el mundillo de la guerra de las galaxias. Ves esa peli y quieres volver a los ochenta, o como mínimo protestas por dentro porque hayan pasado los noventa, o ya te cagas en que haya llegado el 2010. Y los amigos son amigos, y las tias, pueden ser además de tias, amigas. Aupa joder.

Me voy a hacer una lista de pelis y de discos que tenga que escuchar todos los años para no olvidarme de un montón de cosas y no acabar como suelen acabar las personas a los 50, olvidando lo que querían y por qué hicieron lo que hicieron y lo que tendrían que haber empujado a sus hijos (y como) a que hiciesen no lo que ellos querían sino lo que sus hijos desasen.

La música y las peliculas son sueños en frascos. Y la programación de la tele de entre semana provoca sinusitis con eco, te formatea tan poco a poco que ni te enteras. Y me voy para casa que ya es hora.