qeu

Que le fabriquen una tecla al ordenador como la del enter o la del tabulador para escribir la palabra QUE, que estoy cansino ya de corregir el qeu, ueq, euq y el qeu cada vez qeu (juas) intento escribir rapidito y mi aparente dislexia hace que lo escriba mal, deje de existir, joder, que tardo mas en corregir qués que en escribir lo que quiero.

Con toda la humildad que conozco

Hace dos paquetes de tabaco que empecé a escribir en éste blog. Y al hacerlo, he curioseado en otros. He empezado a curiosear en otros, ya puestos, que fuesen de bloggers... de peña de cerca vaya, de gente de la ciudad o de gente que estuviese colgando de los blogs de gente de mi ciudad. De la ciudad en la que estoy ahora, que parece que quiera cavar hondo para echar raíces o algo así, y soy solo un bonsai al que han llevado de aquí p´allá. Y leyendo, la frase que te suelta todo dios cuando dice que escribes como nadie ya suena a un eco que distorsiona, porque tenía razón yo, que no soy nada del otro mundo. Y se dá uno cuenta de que acierta cuando tiene la suerte de poder abrir los ojos y leer cosas de otros que, sean recopiladas o no, son cosas que yo no hubiese llegado a encontrar de otra forma.

Yo solo escribo lo que no suelo poder hablar con los demás, creo. Como un a terapia. Y no sé nombres de grupos de última, ni de directores de cine, ni viajo, y solo estoy entre pajas mentales y sustos que me dá la vida, pero espero ir puliendo el perdusco este para no parecerme a vosotr@s pero ser un poco mas yo.

Gracias mil por dejaros leer aunque no me veáis y creo que esto me va a crear adicción.

Mc Guiver debía ser pobre

Me estoy mirando san google, que cada vez le encuentro más parecido al nombre de una cerveza de tanto santificarlo, y he recopilado por momentos la de bricutremanía que he practicado por desgracias a él. Desde cambiarle la batería a un ipod video 5G enmedio de un veranillo, pasando por desatascar un báter (gracias Sr. Pato Wc por inventar el moco verde pegadizo tras mi accidente casero, joder, ántes lo tendrías que haber sacado) y entre otras cincomil cosas ahora estoy con el quitarle el bollo que le he hecho al scenic en una puerta trasera. Escojonate que las columnas en los párkings, se mueven. Si, se mueven. Y pagar unos 800 euros por desbollar la puerta y pintarla, para eso la desmonto yo y la sprayo, que quedará cutre pero en vacaciones aún podré cenar en algún lado co. Como consiga desmontar la puerta me voy a desahogar con élla pero desde dentro. Por hija de puta y por no avisar. Ah y otra cosa, tendrían las casas de coches que colgar de internet, y de la puerta del auyntamiento, un manual de como montar y desmontar tu coche. Las casas de coches, las de ordenadores, las de guitarras, las de aerografos, las de licuadoras y las de todo, que a algunos nos dá por querer reparar las cosas nosotros mismos y nos acabamos jugando el cuerpo y la reputación y la pasta a base de hacerle la autopsia a lo ultimo que se te jode.

Un mal día, un mal día es hoy, rodeado de cosas que se rompen y poca pasta para que me solucionen los problemas los demás.

Mc Guiver debía ser pobre, pero fijo.

Siempre puede suceder algo peor

Papel de cebolla

La última película siempre es la más cara de la historia , y así hasta la próxima última película, y así hasta que reviente el mundo.

Dos amigas entran en la sala  de proyección. Visten igual, con su chaqueta blanca hasta sus medias cinturas avispadas y todo eso. Sus capuchas llevan imitación de pelo de urón, no sueltan sus bolsas deportivas rojas y el corte de pelo se lo ha tenido que hacer a las dos una máquina en paralelo. Poligoneras totales. Y una sonrisa entre piercings y pecas. Como si éste mundo no las fuese a devorar y trozear ya solo por existir.

"...quiso ser un soldado valiente y le dieron tres medallas de cobre en el vientre, la de la gloria, la del honor y la de hasta aquí has lelgado campeón..." dice un policía en la pantalla.

Entonces ya sí que las veo frágiles como el papel de cebolla, pero se puede escribir sobre ellas sin rasgarlas.

Snow a lo pobre

En el metro de Barcelona, yendo y volviendo de trabajar o de venir de ver a Gema, al ir solo en mi mundo me soltaba de las barras en las curvas, y ésa es la sensación más parecida a hacer snow, snow a lo pobre, que he tenido en BCN sin pagar. No sé cómo me mirarían pero por un segundo dejaba de estar en BCN.

Si Goya volviese a nacer y tuviese que volver a dibujar cuadros (digo tuviese porque el vivir hoy de dibujar cuadros sería mejor dicho diseñar pósters y serían unas risas las consideraciones) dibujaría a la gente que se sube en el metro y subraya o hace sopas de letras a media tarde mientras el vagón se tambalea. Sus caras son naturales 100%, osea nada que veas por la tele. Se deforman según la dificultad de los enigmas.

El que toca el acordeón se inclina hacia la derecha o la izquierda según llegan las curvas y hacia a donde, sin mirar, como si se las supiese de memoria. El cabrón pone cara hasta de dormido, todo rumano o palestino o ensaladilla rusa de razas él, dormido, guardando el equilibrio y tocando el acordeón, y hasta dando las gracias en tres idiomas. Sin abrir los ojos.

Ahí abajo no hay ricos y pobres, hay sentados y alzados. Están los enamorados, los sexys, los gitanos, los japoneses visitantes, los japoneses locales, los ingleses del partido de ésta noche, los modernos que van al liceo, los nuevos ricos que creen que es muy humano recordar lo que era ser pobre yendo en metro (aunque en el fondo lo que quieren es no tener que joderse tanto buscando aparcamiento, y no empobrecer al salir de un párking), está el yayo que huele a yayo y la chavala que parece un dibujo manga.

Eso podía ser un viaje en el metro de BCN de un miercoles cualquiera.

Un tipo aparentando

Hoy imaginaba a un tipo que mantenía tratos por vidoconveréncia con jefes y amistades. Lo imaginaba como una persona que no intentaba aparentar ser la más feliz y cojonuda sobre la faz de la tierra, ante la cámara del ordenador, pero lo que se veía en el otro ordenador era lo curioso, la cara del protagonista con ése fondo blanco y correcto.

Era lo curioso porque yo lo imaginaba todo desde diferentes ángulos, e igual que desde el ordenador del otro videoconferente se lo veía correcto con un fondo arbitrario, de lado podías ver con el ordenador grabándolo, su taburete y el tipo en zalzones de fraga y zapatillas de andar por casa, su americana encorbatada y la ralla al lado, un plafón de poriespán a sus espaldas colocado en la casa como quien se cuelga un cuadro, y tras el plafón, el caos del desorden, la baja luminosidad, los periódicos acumulados, las ventanas llenas de polvo, la cocina revenida y mas cosas que cualquier otro videoconferente no hubiese querido ver.

Apariencia por una isight. 

Carta a mi ex profesor

He encontrado la carta con la que me despedí del profesorado del instituto. La he encontrado por casualidad estos días entre discos duros, es de otro mundo, pero tendríamos que poder ser siempre así, para que las cosas cambiasen un poquito.

"            Mire, aquí mis problemas han llegado hasta tal punto que me dá igual que me apruebe o me suspenda. Y no es cualquier broma el asunto. Pero me dá igual ya. Esque no pienso machacarme el craneo por un examen que ya me está destrozando poco a poco, y es más, si tuviera los cojones que debería tener, pasaría de presentarme al examen. El aprobado o el suspenso pueden marcar el resto de mis días pero, precisamente por eso, no pienso darle demasiadas vueltas al asunto de siempre. Es tan, tan estúpido que un solo exámen marque mi vida que solo pienso comerme la cabeza con mi vida, y no con este exámen ¿Se me entiende? Pensaré en mi vida, y no en un folio que marque mi vida. Estoy muy por encima ya de lo que hayais decidido hacer con el jodido juego de cartas de siempre, y con las putas evaluaciones, y con vuestros coches para que no os los rayemos todos los años. Yo ya salí de vuestro juego. Es gracioso, no se trataba de cambiar de instituto, ni hacer la pelota, ni sentarse en primera o última fila, sino de lo que uno tuviese en la cabeza. Y yo ya me he aprobado, hagáis lo que hagáis, porque ya he crecido lo suficiente como para decir que sois unos cabrones y que, si nuestros padres asistieran a vuestras clases, se negarían a pagar los sueldos que os dan de comer.

            Ya no me dan miedo vuestros sellos ni los bolis rojos.

  Al profesor de Matemáticas

  3º de BUP (7º año)

  Junio de 1996, COU. "

Qué ancho me quedé.

3H

No es que el tiempo se esté acabando, esque no se acaba, no se acaba nunca, y siempre hay demasiadas prisas y no dá tiempo ni de acordarte de ponerte las gafas o cambiar la musica de tu reproductor o estar demasiado seguro de haber hecho bien lo que te habían pedido que hicieses, te correspondiese o no, y todo vá acelerado, mienras vés a los demás a cámara lenta. Dán ganas de clavarte el puto lapiz 3H en el corazón para ver si esto está sucediendo realmente y si es así, que deje de hacerlo.

Al final no es que uno tenga 15 y se haga punky por llevar la contraria. Igual tienes 34 y te vuelves punky de lo jarto que estás de la orla de tu zapato. Hoy me bajo la discografía de los sex, joder, y la polla records se tiene que escuchar de cabo a rabo al menos una vez al año.

Cobre y bronce

Ayer soñé que viajaba en las tripas de un helicóptero, con un metrallón entre las manos que era lo peor que había inventado algún dios, con mi ropa harapienta y una de mis camisetas preferidas, mis gafas de sol y unos de esos cascos que te cubren todos los oídos, donde no sonaban órdenes ni gritos ni exigéncias sino canciones de las que amplían horizontes y te hacen sentir la frente pesada. Y corrían por los campos de arroz miles y miles de tipos vestidos con americanas y corbatas, veía cómo las corbatas intentaban escapar de sus cuellos con el viento, y hasta sus maletines y portátiles se abrían de forma accidental casi pidiendo un socorro inerte, mientras yo segúía abriendo fuego sobre ellos, y escuchando mi música favorita. A veces ni apuntaba, dejaba descargarse casquillos y balas sobre los campos de arroz y empresarios mientras miraba las puestas de sol.

Bronce y cobre caía sobre los campos de arroz mientras lo único que buscaban mis ojos era el evadirse de todo cuando rotaba el helicóptero y el sol cegaba por momentos.

Fué un sueño realmente tranquilizante, si entonces sonreía en paz. Y Elástica sonaba de puta madre.

Los jejejes de los mails

Mira que te escribes poco con la gente. Y que la gente maja no abunda. Y que de la gente con la que te escribes, que ya se supone que tiene que ser maja, sino pa qué, pa qué te ibas a escribir, los hay con los que te escribes más a menudo, con los que menos, con los que hay un feelin directo y con los que cuesta arrancar la maquinaria. 

Pues después de todo el rollo hoy estaba leyendo un mail en el que venía el típico jejeje xD y lo leí con mi mente de cachondeo, y la historia estaba ahí, en que lo leí con mi mente de cachondeo, y no con mi jeto de risas. Entonces me planteé el cómo lo habría escrito mi colega, y seguro que se reía mentalmente, pero ponía cara de faraón muerto mientras tecleaba sin hacer ruido. Igual hasta se contenía un pedo y todo. Poderse contener un pedo con ganas de reir es un imposible.

Que si tu eso ya lo habías pensado me alegro, lo del pedo no, lo del jejeje, mazo me alegro, pero es una pena el que me haya dado cuenta yo de lo ficticio que es todo joder. A mi me gustaba pensar que nos reíamos todos como putos macacos cuando escribíamos de jejeje.

Me importa una mierda ser un iluso, es mejor ser un iluso que vivir todos los dias entre atontaos, sabiéndolo y sonreir físicamente o por escrito para bordarlo.

Cine por chat

Anoche ví una peli ya rara de por sí: Secretary (Maggie Gyllenhaal, 2002) donde la protagonista pasaba de lesionarse para sufrir el alivio, por explicarme en tres palabras, a dejar que la hiciese sufrir su propio jefe, todo fetichista, descerebrado y enamorado de ella. Una peli rara en la que se podían reconocer partes de personas a las que conocemos en nuestro entorno, eso era lo fascinante. Comentando las pelis y tal con una compañera de trabajo, otra ácara del teclado, he acabado diciéndole que le pasaría la peli de "Mozart y la Ballena", joder, dos jóvenes con síndrome de asperger que descubren por sí mismos lo que tienen y que se relacionan entre ellos como pareja... esque me la bajé, pero además después me puse a mirar qué actores eran los protaginostas y no eran de tercera regional. O los actores no encuentran una peli a la que agarrarse y acaban haciendo cine del raro raro, del que se paga tan bien como el diseño gráfico, o esque por fin se va a hacer cine del guay y no la puta mierda de cine que se suele hacer. Y hablando de estas cosas se me ha pasado por los dedos el preguntarle a la elemento esta si había visto Fanboy, así, por casualidad, porque cada vez que la llaman al móvil suena el politono de la saga y tal. Y ya, ya sé lo que puede pensar cualquiera, que a mí alguien me tuvo que decir alguna vez si yo había visto esa peli, y tendrá toda la razón... por eso se lo he dicho, por si acaso! y efectivamente, no la había visto. No es el no haber visto que si la segunda parte de la saga y tal, no, pero es como... como pedirse un flan con nata y dejarse la nata porque ya te has comido el flan, joder. Fanboy es una peli que sirve para dejar de ver héroes y vale para poder verte a tí mismo si la vida fuese un poco mejor y más fácil y tuvieses menos miedo. Y además en el mundillo de la guerra de las galaxias. Ves esa peli y quieres volver a los ochenta, o como mínimo protestas por dentro porque hayan pasado los noventa, o ya te cagas en que haya llegado el 2010. Y los amigos son amigos, y las tias, pueden ser además de tias, amigas. Aupa joder.

Me voy a hacer una lista de pelis y de discos que tenga que escuchar todos los años para no olvidarme de un montón de cosas y no acabar como suelen acabar las personas a los 50, olvidando lo que querían y por qué hicieron lo que hicieron y lo que tendrían que haber empujado a sus hijos (y como) a que hiciesen no lo que ellos querían sino lo que sus hijos desasen.

La música y las peliculas son sueños en frascos. Y la programación de la tele de entre semana provoca sinusitis con eco, te formatea tan poco a poco que ni te enteras. Y me voy para casa que ya es hora.